A B C D
Cloche-pied dans la cour
E F G H
Bruissent les feuilles mortes
I J K L
Parfums de la rentrée

L'alphabet à ton âge ? Tu es trop petite ! Ouste, du balai : pas de cloche-pied dans les tas de feuilles mortes !

1 2 3 4
C'est par où le bon âge
5 6 7 8
Pas d'âge pour apprendre
9 10 11 12
Je ne veux pas grandir

Pas grandir et pas vieillir peut-être ? Il faut être adulte et responsable, sérieux et engagé. Ouste, à la cuisine : pas de temps pour rêver !

Z Y X W
Voir le monde à l'envers
V U T S
Et remonter le temps
R Q P O
Pour à nouveau sauter
Dans les tas de feuilles mortes

"Les feuilles mortes se ramassent à la pelle."


Lettre à Quercus*.

J'ai trouvé, ce matin, un grand nombre de couleurs sur le seuil de ma porte. De grandes envolées plus ou moins larges, avec des récits accrochés mais presque invisibles. J'ai souri, agréablement surprise. Des rouge-sang aux ocres de feu, comme une invitation.
Il m'a semblé que tout cela vous appartenait, je n'ai pas osé venir vous trouver, car il me faut vous l'avouer : vous m'impressionnez. Oui, vous, ou plus précisément, votre majesté et votre prestance.

Alors j'ai cru qu'il valait mieux vous écrire. Mais comment ? Je n'allais pas vous faire l'immense outrage d'user d'une feuille de papier ! Ca non !
J'ai longtemps hésité, vous savez... Toutes ces journées... Je cherchais désespérément à vous atteindre, mais sans vous blesser... Et chaque jour, un peu plus de feuilles flamboyantes à mes pieds et sur le pas de ma propre porte.
Je rougissais, tout comme vos feuilles, qui revenaient quotidiennement côtoyer mes façades éthérées.

De l'audace ! Voilà ce qu'il me fallait, une audace à vous trouver ! De l'audace, oui, mais pas d'effronterie. J'ai craint de frôler l'outrecuidance, à vouloir à tout prix vous répondre. Tant pis pour l'impudence ! "J'oserais !" me disais-je avec une fermeté implacable, tant pis pour les conventions ! Voilà, ma belle audace, pas de maquillage ni d'essences ou d'effluves contraires. Pas de masques, j'ai refusé le mode superficiel avancé comme une évidence, et naturellement, j'insiste. Encore un peu de silence sur tout cela. Il faut que je réalise ce que je m'apprête à faire, ce que j'ai peut-être déjà fait, lorsque vous-même sentirez ces quelques mots, peut-être est-ce maintenant.

Me voilà. J'accours, en terminant ces écrits que j'aurais voulus indélébiles, ancrés à l'épiderme comme une autre forme de sève. La sève de l'encre. L'encre qui s'infiltre dans ma peau, l'encre lissée qui devient veine. Formant des chemins sinueux aux couleurs trop sombres. Et mes bras en sont teintés. D'encre vaine effaçable. J'oserai sentir l'écorce. Juste une étreinte.



*Quercus signifie Chêne (mot latin).