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M.A.T
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Posté le: 29 Jan 2007 22:21 Sujet du message: [TU] Mat - Des lettres pour vos images

J'avais envie de vous montrer quelques écrits, c'est ici que je vais le faire. Le premier est un très court poëme, je pourrais presque dire qu'il n'est pas de moi (ou alors l'autre "moi" Gros Sourire

) puisque c'est quasiment de l'écriture automatique. Il s'appelle Au photographe aveugle, titre trouvé e posteriori.

Citation:

Lumière
En gouttes ruisselle
Sur le feutre du chapeau.

Mais sa tête,
Bouquet de violettes,
Est close.

Et voici une nouvelle, à peu près finie. Je dis "à peu près" car je suis toujours susceptible de l'éditer si de nouvelles idées me poussent à la modifier :

Citation:

J'étais assis et j'écoutais le claquement interminable des roues d'un train sur les rails, dans le lointain. Les murs de la salle d'attente étaient d'un rouge tirant sur le vert-violacé, et mon nerf optique me chuchotait, tout troublé qu'il était, que ce n'était pas du meilleur effet. Outre les sièges confortables comme du verre pilé et les revues tant feuilletées qu'on n'en lisait plus les titres, on pouvait observer, derrière un petit bureau d'un banalité déplorable, cent vingt kilos de secrétaire rousse. Son appareil phonatoire mit en branle mon organe de Corti :

« Monsieur Simon Freut ?
— C'est moi. » répondis-je, car c'était effectivement moi et personne d'autre, puisque la pièce était, en dehors de nous deux, vide. La secrétaire fourra ses doigts énormes dans un registre.
« A comme Aligot, B comme Boudin, C comme Charcuterie, D comme Daurade, hmm c'est bon tout ça... E comme Emmental, F comme Frites... Ah, vous voilà ! » éructa-t-elle.

Elle émergea des fiches culinients, bondit sur son fauteuil à roulette qui poussa un cri d'agonie, et me dévisagea malgré ses culs de bouteille. Un filet de bave rampait vers ce qui lui servait de menton.

« Excusez-moi, intervins-je, vous avez un quelque chose là...
— Goujat ! me gifla-t-elle tout en rajustant son décolleté.
— Mais enfin, je ne parlais pas de vos...
— Suffit ! caqueta-t-elle. Le docteur doit vous attendre. C'est par là ! » pointa-t-elle du doigt.

Je fis mon entrée triomphale dans le cabinet vide. Les deux tiers des murs — car il n’y en avait que trois — étaient couverts de livres. J’en lorgnais quelques uns : Comparaison des modèles américain et britannique par D. Wilde et B. Sinclair, La lie des nuits et Le printemps à Paris de Bison Ravi, Le Ça vous la coupe de Freud, Le souvenir d’en face par George W. Perce, ainsi que L v md d’mpl, son célèbre roman sans voyelles. Dans un coin se dressait un faux squelette privé de tête, sans doute un hommage aux plus glorieuses heures de la nation.

Un petit homme pénétra dans la pièce, par une porte que je n'avais pas remarquée jusqu'ici. Il caressait nerveusement un crâne en plastique. Il passa la main dans ses cheveux gras. Non. Plutôt huileux.

« Prenez donc place, couina-t-il. Nous allons commencer la séance, nom de nom ! »

Intimidé, je m'allongeai sur le divan, ou plutôt je m'enfonçai dedans : c'était un de ces fichus trucs remplis d'eau, censés simuler le ventre protecteur de la mère. Le docteur me fixait, impatient. Je le regardai à mon tour, ne sachant que dire. Il plaça une paupière devant chacun de ses globes oculaires.

« S'il vous plaît, ne me regardez pas comme ça, grinça-t-il. Vous me faites mal.
— Docteur, je suis venu ici parce que je vois des visages, et j'entends des voies.
— Des voix ? Quelles voix ?
— Ferrées.
— Léo Ferré ? Vous verrez, avec le temps... avec le temps, tout s'en va. Vous oublierez les visages et vous oublierez les voix. C'est pas la peine d'aller chercher plus loin, faut laisser faire et c'est très bien.
— Non, vous ne m'avez pas compris. J'entends des voies ferrées. Le bruit des roues sur les rails. Ça n'arrête pas. Je ne dors plus, docteur !
— Je vois, suinta-t-il. Avez-vous l'impression que les murs de cette pièce se rapprochent de nous en ce moment ?
— Non, je ne crois pas, répondis-je après un bref coup d'œil aux alentours.
— Moi si, siffla-t-il. Et ça m'angoisse un peu, voyez-vous.
— Docteur, jour après jour, je faiblis.
— Allez-y, faites bli pour voir ?
— Oh, je vous en prie, épargnez-moi vos calembours à deux balles !
— Non, je déballe mes calembours. Mais je vois bien que ça ne vous emballe pas, oh oh... Oh, le plafond, regardez, il descend ! »

La sueur perlait à son front. Les yeux rivés au plafond, il massait le crâne avec ardeur. Je me surpris à lui demander :

« Docteur, suis-je fou ?
— Généralement, quand mes clients posent cette question, je réponds qu'ils le sont tant qu'ils n'ont pas payé leur dernière consultation, mais vous êtes le premier à me le demander. »

Il se leva brusquement, courut se blottir contre le squelette étêté pour réciter le Pater Noster. Ceci faisait-il partie de mon traitement ? Je méditais sur le sujet quand un individu barbu parut dans l'encadrement de la porte par laquelle était entré le docteur.

« Monsieur Ménard, votre consultation est terminée, vous devez partir maintenant ! clama-t-il. Et remettez ce crâne à sa place ! »

Puis, se tournant vers moi :

« Vous êtes Monsieur Freut, c'est ça ? Je suis à vous dans une minute. »

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Nobody expects the Spanish Inquisition !
Je puis perdre, mais je gagne toujours.
Les miroirs sont les portes par lesquelles la Mort vient et va.

Dernière édition par M.A.T le 31 Jan 2007 18:09; édité 2 fois